uno dos tres

 ennumero en mi cabeza, y luego tecleando con los dedos

los pajaritos muertos en las veredas
el olor a podredumbe de la Nova
las flores gruesas, disímiles, que adornan todos los bordes
la tierra seca de la única calle no pavimentada
recuerdos que son iguales aquí que en cualquier parte
digueñes entre las rocas, en el río, abotagados, atiborrados de humedad
un sol que parece no ponerse nunca
las bocanadas gélidas del estrecho, versus el aire seco y trajinado de las casas y sus calefactores
las luces, al interior de un bar, al interior de una junta de vecinos
las rendijas de la casa, las cuncunas en el suelo
las ausencias del mediodía

todas, ideas inconclusas
fotos que saqué mal expuestas

Barro vivo

El día que borré todo

No miré el calendario 

Hoy día

 Hoy día, un silencio, sentada frente al manubrio

Hoy día, un traje de baño bajo mi ropa, perfumado siempre a cloro

Hoy día, mis pies mojados, embarrados de arena, muy adentro de mis zapatos

Hoy día, un disfraz humano

Se mueve por donde camino 

Me acompaña por donde ando

Habrás ya comprendido

 las Itacas qué son

casa

para el corazón intranquilo

una casa con filtraciones

una pared de ladrillo

un par de sábanas de poliester

un fogón en el que quepo adentro

sostenme la manito 

mientras ardo

Adulto es

Una palabra menos todos los días

una palabra menos

hasta el silencio

por venir

después del taller me he vuelto muy consciente de mi propia escritura
de su forma,  de su honestidad
después de mucha exposión, irónicamente, me cuesta volver a escribir
tengo una timidez renovada, un pudor de verme
sentirme o saberme
un poco más clara que antes

ahora en la necesidad, supero esa timidez
para sacar como por una hilacha el nudo de mi garganta
mi dolor de guata, mis mariposas del pecho
para hacer montón con los besos que se me juntan en la boca
que se me acumulan, quizá mucho antes de tiempo
siento que me ahogan y pienso
qué voy a hacer cuando te tenga lejos?
y no te vea, y te espere a cada momento

y siento mi genio mezquino
que trata de tirar de mis piernas
mis vacíos y mis miedos
y me sacudo, y lo echo lejos
y pienso bueno
si he juntado ya tanto cachureo
qué son hoy unos besitos de más
o de menos

-

 busco por todos los medios atreverme a hablar
y creo que estoy haciendo algo, y creo que escribir va a salvarme la vida
creo que tengo palabras para lo que me pasa y que estoy cada vez más cerca de decirlas

pero me encuentro a mi misma frente al papel, y me doy cuenta
de que no soy capaz
y escribo sobre cada nube, cada rayo de luz
cada detalle que me permita externalizar
mirar a mi alrededor  como una compulsión
cualquier cosa que evite el mirar hacia adentro

y hago oídos sordos a cualquiera que lo haga notar
me averguenza demasiado tenerle tanto miedo a mi propio dolor

consecuencias

 y qué pensaste que pasaría? 

-  aquí ya está todo roto

sólo sonaba como un eco

- y el puño que se cierne, puño que se cierra sobre vidrio molido

qué pensaste que pasaría?

- sin melancolía, sin nostalgia

la herida vista desde el costado?

- la herida viva y el puñal clavado

qué hueá pensaste que pasaría?

- puñal en mano

y el desangrado? 

- eso sí que lo sabías  

Quisiera que el día terminara ahora

 Caminé sintiendo mis piernas como sacos de arena. Pensé que no alcanzaría la neblina, así que aceleré el paso. A medida que avanzaba, bocanadas de aire entraron a mis pulmones, aire frío, húmedo, teñido suavemente de leña quemada y tierra húmeda. Lo sentí recibirme por dentro, derritiéndose al instante como escarcha.

Conocía la urgencia. "Un auto está en llamas, y no hay nadie al volante". Negras palomas erizas me recibieron en la costa. El horizonte se fundía con el mar en nube grisácea infinita. Me senté ahí, junto al borde, dejé cada escalofrío recorrer mi cuerpo, sentí la bruma chocar contra mi piel. No necesité otra cosa.