Quizá

El castigo de abrir las pestañas todos los días

De demorar demasiado

En hacer la diferencia

Los sueños que son un futuro, un pasado, un giro, un tropiezo, la herida que dejó un miedo

Y la boca llena de ponzoña

Haciendo gárgaras la hiel

Aromos

 En flor

🕳

No quiero hablar 

Si me hacen hablar

Voy a decir 

"boté mi anillo en la carretera, porque no había cerca ningún río

Ni ningún mar

Ni siquiera un costado del estrecho"

Lo boté al ruido de las olas de los autos

Para no hablar 

Porque no tengo compañía posible

 para este silencio

y tengo un sueño febril con mejillas tibias por un golpe

y algo muerto se mueve dentro mío

cuando me muevo

Qué pudor

 Sentir tanta hueá

y hoy día tengo un ataque de nostalgia

y extraño las micros, y extraño la basura, y el olor acre de las calles repletas de autos, y los ruidos de sus bocinas y  las trayectorias rectas que dibujan con sus luces, y extraño el cielo a medio cubrir, y el sopor caluroso sobre la piel, y la alegría de las sombras de los edificios, y las ciudades con costaneras repletas, y el comercio, y los animales, y las bicicletas, y los árboles enjuntos apretando su follaje en las veredas, y los teatros llenos y sus murmullos, sus estruendos, las plazas y la vida, y el encuentro, y la luz en cámara rápida, y los tesoros, todos los rincones llenos de tesoros, tesoros en el centro, el centro como tesoro, el tesoro del hogar, el centro como centro como hogar que se desparrama, que se deshace, que se hace pequeño como el paso, en el paso, en la caminata de los kilómetros y de las zapatillas gastadas, el centro que se hace pequeño como casa de muñecas, que es juego y es río y sendero y es cobijo, y que es quebrada y es abrazo, y es valle y es estero, y son cuadras y es ciudad enterrada entre paredes, y es toda ciudad, y es todas las ciudades, todas las ciudades son un mismo río; y yo, yo soy nostalgia y soy mugre, soy piedra de río y soy quebrada encumbrada, soy incendio de verano, expecímen inutil, autodestructivo, enamorada del derrumbe de mi propia casa.  

 se te ocurre a ti que escribir podría salvarme de este desconsuelo?

uno dos tres

 ennumero en mi cabeza, y luego tecleando con los dedos

los pajaritos muertos en las veredas
el olor a podredumbe de la Nova
las flores gruesas, disímiles, que adornan todos los bordes
la tierra seca de la única calle no pavimentada
recuerdos que son iguales aquí que en cualquier parte
digueñes entre las rocas, en el río, abotagados, atiborrados de humedad
un sol que parece no ponerse nunca
las bocanadas gélidas del estrecho, versus el aire seco y trajinado de las casas y sus calefactores
las luces, al interior de un bar, al interior de una junta de vecinos
las rendijas de la casa, las cuncunas en el suelo
las ausencias del mediodía

todas, ideas inconclusas
fotos que saqué mal expuestas

Barro vivo

El día que borré todo

No miré el calendario 

Hoy día

 Hoy día, un silencio, sentada frente al manubrio

Hoy día, un traje de baño bajo mi ropa, perfumado siempre a cloro

Hoy día, mis pies mojados, embarrados de arena, muy adentro de mis zapatos

Hoy día, un disfraz humano

Se mueve por donde camino 

Me acompaña por donde ando