y extraño las micros, y extraño la basura, y el olor acre de las calles repletas de autos, y los ruidos de sus bocinas y las trayectorias rectas que dibujan con sus luces, y extraño el cielo a medio cubrir, y el sopor caluroso sobre la piel, y la alegría de las sombras de los edificios, y las ciudades con costaneras repletas, y el comercio, y los animales, y las bicicletas, y los árboles enjuntos apretando su follaje en las veredas, y los teatros llenos y sus murmullos, sus estruendos, las plazas y la vida, y el encuentro, y la luz en cámara rápida, y los tesoros, todos los rincones llenos de tesoros, tesoros en el centro, el centro como tesoro, el tesoro del hogar, el centro como centro como hogar que se desparrama, que se deshace, que se hace pequeño como el paso, en el paso, en la caminata de los kilómetros y de las zapatillas gastadas, el centro que se hace pequeño como casa de muñecas, que es juego y es río y sendero y es cobijo, y que es quebrada y es abrazo, y es valle y es estero, y son cuadras y es ciudad enterrada entre paredes, y es toda ciudad, y es todas las ciudades, todas las ciudades son un mismo río; y yo, yo soy nostalgia y soy mugre, soy piedra de río y soy quebrada encumbrada, soy incendio de verano, expecímen inutil, autodestructivo, enamorada del derrumbe de mi propia casa.
sábado, 22 de enero de 2022
jueves, 20 de enero de 2022
uno dos tres
ennumero en mi cabeza, y luego tecleando con los dedos
los pajaritos muertos en las veredas
el olor a podredumbe de la Nova
las flores gruesas, disímiles, que adornan todos los bordes
la tierra seca de la única calle no pavimentada
recuerdos que son iguales aquí que en cualquier parte
digueñes entre las rocas, en el río, abotagados, atiborrados de humedad
un sol que parece no ponerse nunca
las bocanadas gélidas del estrecho, versus el aire seco y trajinado de las casas y sus calefactores
las luces, al interior de un bar, al interior de una junta de vecinos
las rendijas de la casa, las cuncunas en el suelo
las ausencias del mediodía
todas, ideas inconclusas
fotos que saqué mal expuestas
sábado, 8 de enero de 2022
lunes, 27 de diciembre de 2021
Hoy día
Hoy día, un silencio, sentada frente al manubrio
Hoy día, un traje de baño bajo mi ropa, perfumado siempre a cloro
Hoy día, mis pies mojados, embarrados de arena, muy adentro de mis zapatos
Hoy día, un disfraz humano
Se mueve por donde camino
Me acompaña por donde ando
lunes, 11 de octubre de 2021
lunes, 23 de agosto de 2021
casa
martes, 13 de julio de 2021
lunes, 31 de mayo de 2021
por venir
después del taller me he vuelto muy consciente de mi propia escritura
de su forma, de su honestidad
después de mucha exposión, irónicamente, me cuesta volver a escribir
tengo una timidez renovada, un pudor de verme
sentirme o saberme
un poco más clara que antes
ahora en la necesidad, supero esa timidez
para sacar como por una hilacha el nudo de mi garganta
mi dolor de guata, mis mariposas del pecho
para hacer montón con los besos que se me juntan en la boca
que se me acumulan, quizá mucho antes de tiempo
siento que me ahogan y pienso
qué voy a hacer cuando te tenga lejos?
y no te vea, y te espere a cada momento
y siento mi genio mezquino
que trata de tirar de mis piernas
mis vacíos y mis miedos
y me sacudo, y lo echo lejos
y pienso bueno
si he juntado ya tanto cachureo
qué son hoy unos besitos de más
o de menos
viernes, 30 de abril de 2021
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busco por todos los medios atreverme a hablar
y creo que estoy haciendo algo, y creo que escribir va a salvarme la vida
creo que tengo palabras para lo que me pasa y que estoy cada vez más cerca de decirlas
pero me encuentro a mi misma frente al papel, y me doy cuenta
de que no soy capaz
y escribo sobre cada nube, cada rayo de luz
cada detalle que me permita externalizar
mirar a mi alrededor como una compulsión
cualquier cosa que evite el mirar hacia adentro
y hago oídos sordos a cualquiera que lo haga notar
me averguenza demasiado tenerle tanto miedo a mi propio dolor